A Hora da Quimera

Do escarro, da ausência

2008-08-29T23:11:00.001-03:00

dádiva do prostíbulo

encarna-se cetros
corvos inclinam a noite incurável e inadvertida

se a ti a incumbência de versos panfletários
de expedir o instituto genésico
de expurgar preces, porras, prédicas

se de um luto soberano o dossiê protelado
(ainda nunca loquaz e compulsivo)

uma comuna encarniçada e inerente
de nunca expoente,
exprimidas de uivos,
habituada ao descalço
gritante e indistinto

(quando não rastejos decantados)

2007-11-20T23:08:00.001-02:00

auto-aniquilação não existe, nenhuma morte nunca é plena.

- 6 meses para: retorno à escória da minha literatura.

O eu-njôo

2007-11-20T23:07:00.001-02:00

na falta de eméticos
(separável ao límbico)

aclamar-chagas
da estopa do cálculo
laicizar
o pólo e os resíduos
do úbere-saído

no estóico de consciência
do esboço que não se pavimenta

em ciclos de desalentos
(aqui não me tenho)

- eu reciclado, eu pétreo, eu consumado

E não restará intacta tuas unhas ou teus germes

2007-06-04T19:55:00.000-03:00

no absurdo ingerminável em que decorrestes
no noturno exterior de tuas crateras
tua infância clamou por nicotina
tuas lembranças remoídas
em tumores em fuga

é a dádiva do reles que proclama tal amor
é a dádiva do gotejar a vida em leitos retalhados
de palpitar a ingenuidade
e encontrar
apenas a condição enferma
da limpidez atroz
de tal saudosismo

renascido ao turvamento da razão
sublimado ao enfado nauseante de tua pederastia
colhido a deformação de um povo sem neblina

louva-se o concretismo da tua aurora
pulveriza-se o terreno da fricção
da tua máquina
(máquina-corpo, corpo-soldado,
amortalhado)

a morte do teu crânio
alimentará
a orgia dissonante
no subúrbio
da penetração
que não te foi concedida

2007-06-02T21:54:00.001-03:00

"O século XXI me dará razão, por abandonar na linguagem & na ação a civilização cristã oriental & ocidental com sua tecnologia de extermínio & ferro velho, seus computadores de controle, sua moral, seus poetas babosos, seu câncer que-ninguém-descobre-a-causa, seus foguetes nucleares caralhudos, sua explosão demográfica, seus legumes envenenados, seu sindicato policial do crime, seus ministros gangsters, seus gangsters ministros, seus partidos de esquerda-fascistas, suas mulheres navi-escola, suas fardas vitoriosas, seus cassetes eletrônicos, sua gripe espanhola, sua ordem unida, sua epidemia suicida, seus literatos sedentários, seus leões-de-chácara da cultura, seus pró-Cuba, seus anti-Cuba, seus capachos do PC, seus bidês da direita, seus cérebros de água-choca, suas mumunhas sempiternas, suas xícaras de chá, seus manuais de estéticas, sua aldeia global, seu rebanho-que-saca, suas gaiolas, seu jardinzinhos com vidro fumê, seus sonhos paralíticos de televisão, suas cocotas, seus rios cheio de sardinha, suas preces, suas panquecas recheadas com desgosto, suas últimas esperanças, suas tripas, seu luar de agosto, seus chatos, suas cidades embalsamadas, sua tristeza, seus cretinos sorridentes, sua lepra, sua jaula, sua estrictina, seus mares de lama, seus mananciais de desespero."

A ração insolente do misantropo

2007-05-22T18:40:00.001-03:00

poesia-de-sete
podridão-parda
velame-do-cerrado

cotidianos e consulados
decrépitos trópicos
tumores nórdicos

o que é seco, notívago e desalmado
o que nega ser humano, e busca resistir

alijamentos relativos ao sêmen
espermas inexistentes
o velcro da paulicéia inserido em céticos deformados

o vulto do teu escarro
sentir pele animália
abortada pela poesia-de-sete
seca criada, seca velada

ser plena, ser viva?
não o ser
não o nada

Sífilis-e-sonetos

2007-01-13T08:39:00.000-02:00

poesia morta, poesia carnívora
poejo
poeira
poe – ismo
(in) poe-ma-ismo

férreo o ganido
pontos ocultam obras
vírgulas pudicas
renegam o decurso
cromatinas e critérios
verborragia-e-verbalismo

cumprida a sentença
executados os arquivos
lecionada a hiena
concretismo e construtivismo
em moldes e pétalas racionadas

entre o inepto e o legível
transmissível à descendência
o líquido fecundante
a coorte e o convívio
epopéia-marginal

viés ao sigilo
e renal ao pois
reticências abortadas-e-freges

efeméride - efemeridade
desenvolto - impudico

escavar a duração da lucerna
sentir o silêncio das têmporas
olhares: molduram-se e destronam-se

um toque de insanidade de brisas que se perdem. e resistem.
a irracionalidade (ou negação) dos animais
ideologias e o primordial corvo que avistamos

(elegia aos dois cedros que se suicidaram)

2007-01-13T08:38:00.000-02:00

a negação de 3 meses.

- 3 meses para.

Entre o fulgor atômico e o escárnio da plebe

2006-10-08T13:20:00.000-03:00

em vinte-e-dois meses
o peso de cinco dias estruturados
entre os sumários
e as síndromes de privação maternal

se a medula espinhal não é acariciada
a criança se atrofia
o caso ilustrativo e o subterfúgio
das três semanas
para o extremo do retardamento mental e físico

a priori
uma mãe substituta voluntária e
sem habilidade motora
ao não saber balbuciar
a líquida semente
não-interna
e sem-pele

não-ser tocada e reconhecida
fizera da minha carência
a ânsia primitiva e primária
dos dejetos de cônjuges não-currados

a degeneração do sistema nervoso
o ornador defecando-se
a pazada do migratório

ainda que tocaste
o incesto o ato flébil
a privação irracional a nona serpente
a brisa disforme o púbis flauteado
motivos não foram suficientes
a tal mutilação condenada e não-nutrida

acolhe-se a substância imaterial e a medula sem carícia
estruturo o tempo o corredor sitiado e o hospital infantil

- a criança sem boca, ainda habito

2006-10-08T11:50:00.000-03:00

"Se te queres matar, por que não te queres matar?
Ah, aproveita! que eu, que tanto amo a morte e a vida,
Se ousasse matar-me, também me mataria...
Ah, se ousares, ousa!
De que te serve o quadro sucessivo das imagens externas
A que chamamos o mundo?
A cinematografia das horas representadas
Por atores de convenções e poses determinadas,
O circo policromo do nosso dinamismo sem fím?
De que te serve o teu mundo interior que desconheces?
Talvez, matando-te, o conheças finalmente...
Talvez, acabando, comeces...
E, de qualquer forma, se te cansa seres,
Ah, cansa-te nobremente,
E não cantes, como eu, a vida por bebedeira,
Não saúdes como eu a morte em literatura!
Fazes falta? Ó sombra fútil chamada gente!
Ninguém faz falta; não fazes falta a ninguém...
Sem ti correrá tudo sem ti.
Talvez seja pior para outros existires que matares-te...
Talvez peses mais durando, que deixando de durar... "

O cadafalso e os gritos de ódio

2006-08-28T14:47:00.000-03:00

desfigura-se o suicídio
na alegoria de uma compreensão de genocídio
condena-se o ato
na covardia de um aroma sufocante

o impulso, a noite

ao silêncio,
o sal e a maré da juventude condenada
ao sopro obscuro da neblina de um cão

a lógica, a aurora

a calma
de teu ventre
pariste
ruídos
e têmporas - e limites

(tão próximo e distante da lápide)

serias indiferente
- adiantaria a anunciação?

senti-lo fraterno
senti-lo amável
- ou não senti-lo de modo algum?

ser purificado, abandonado
e espesso

a humanidade inteira
presencia e aplaude
- e gane

2006-08-28T14:08:00.000-03:00

a vida vale a pena? crê-se em tal absurdo, ou melhor, valoriza-se tal absurdo.

leia "O Estrangeiro", do Albert Camus, e tire suas conclusões. (serão estúpidas, eu sei. mesmo assim.)

2006-08-06T18:51:00.000-03:00

em processo de auto-mutilação externa.

(Re)produzindo-se cretinismo

2006-07-10T18:54:00.000-03:00

uma sociedade excretória
uma incomunicabilidade de plantio
nascemos bastardos - morremos putos

sinto tuas vísceras,
alimento-me de teus excrementos
simulacro-te! vassalo-te! expectoro-te!

em um peito oco
atrelando-te a um beijo ateu
o vicinal viço que fora esporrado

em uma gotejante cova seminal,
rasgaram e educaram meu clitóris

a morbidez na ânsia de um adágio em
possuir a tuba-uterina indizível

eu vôo para dentro

2006-06-27T10:56:00.000-03:00

busco a literatura dos porcos.

2006-06-24T22:29:00.000-03:00

“É crua a vida. Alça de tripa e metal.
Nela despenco: pedra mórula ferida.
É crua e dura a vida. Como um naco de víbora.
Como-a no livor da língua
Tinta, lavo-te os antebraços, Vida, lavo-me
No estreito-pouco
Do meu corpo, lavo as vigas dos ossos, minha vida
Tua unha plúmbea, meu casaco rosso.
E perambulamos de coturno pela rua
Rubras, góticas, altas de corpo e copos.
A vida é crua. Faminta como o bico dos corvos.
E pode ser tão generosa e mítica: arroio, lágrima
Olho d’água, bebida. A vida é líquida.”

Nii-lismo

2006-06-08T16:25:00.000-03:00

(não) creio na solitude plena
de um orgasmo
(não) busco a negligente
solidão alheia

(pautada a)
um espectro estuprando a minha infância
a necrose vigente nesta lâmina
uma quimera gangrenada

o aroma berrante de tua pelugem
a carnificina da paulicéia que me consome
- em cada indivíduo
reside um ensaio estéril de casualidade esquizóide

diluída
impermeável
expurgada

caminho pelo necrotério
dos meus amantes
- enxergo-os, degusto-os, penetro-os
(o granizo pecador prevalecido)

2006-06-01T14:15:00.000-03:00

eu sou um ser humano podre; e você?

Desapego glandular

2006-05-29T18:23:00.000-03:00

tudo aquilo que foi há anos reprimido
escorrendo em minhas vísceras
dilacerando minha placenta
um tumor tomando forma

meus pais mortos
minha infância órfã
minha infância de meretriz

o meu corpo nasceu podre
meu sexo mutilado
prostituía minha alma
prostituía a minha literatura

a poesia inerente
a massificação do que é inerte
a cauterização do meu púbis

empossai tudo aquilo
que é mais íntimo em cada coisa

(eu sou o próprio tumor)

2006-05-29T18:01:00.000-03:00

eu desprezo o surrealismo.

Pretérito comestível

2006-05-22T19:49:00.000-03:00

num momento de fraqueza,
relembro na minha infância
um útero sonhador
uma alma esperando para ser fecundada
uma doce menina folheando páginas
e sendo dizimada pelo porvir das horas

vejam, os garotos a que amei
estão todos mortos e decapitados
enterrados em uma cova violada por crianças podres

oh, eram crianças
doces crianças
brincando com os cadáveres a que decapitamos
os ossos apodrecidos dos teus sentimentos
em uma vala epidêmica de um cântico ateu

nesta biblioteca de hienas que habito
restaram os meus livros seminais
restou o tabu de uma castidade
enraizada nesta dura-máter

(para os tolos que me lêem)
nunca fui menina
nunca fui mulher
meu sexo é inócuo

2006-05-07T12:40:00.000-03:00

"Just a perfect day,
You made me forget myself.
I thought I was someone else,
Someone good.
Oh it’s such a perfect day,
I’m glad I spent it with you."

(quanta hipocrisia, seus tolos!)

Estripando-se

2006-05-07T10:33:00.000-03:00

seres subversivos
separados do ventre
entrepostos ao tortuoso destino
a que não pertencemos

a tua perda
como alegoria aos meus seios disformes
tua presença
indiferente ao aleijado que vive em nossas utopias
a tua inocência
nas entranhas da poesia
em uma comitiva de fugacidade masturbatória

meu sexo, meu sexo, meu sexo, meu sexo, teu sexo!
(a volúpia da tua perversão escorrendo em meus sentidos)

devaneios, súplicas, consanguíneos!
estupro intelectual!

não existe romance
não existe cumplicidade
amor, (você) nunca existiu.

Apologia ao meu aborto

2006-04-13T21:10:00.000-03:00

destituída de tudo aquilo a que não pertenci
horas esvaziam-se em meu ventre
um feto decepado em minha íris

busco a marginalidade de tuas cinzas
receio ao outono ilusório de minha morte
amarei uma quimera prostituida

serei o que for quando não a for

2006-03-24T21:14:00.000-03:00

ausência completa de alma.

2006-02-22T18:27:00.000-03:00

algo me diz que eu não deveria ter nascido. ou criada, que seja.

(...)
e mesmo assim continuo.

2005-12-27T01:24:00.000-02:00

“que preto, que branco, que índio o quê?
que branco, que índio , que preto o quê?
que índio, que preto, que branco o quê?

que preto branco índio o quê?
branco índio preto o quê?
índio preto branco o quê?

aqui somos mestiços mulatos
cafuzos pardos mamelucos sararás
crilouros guaranisseis e judárabes

orientupis orientupis
ameriquítalos luso nipo caboclos
orientupis orientupis
iberibárbaros indo ciganagôs

somos o que somos
inclassificáveis

não tem um, tem dois,
não tem dois, tem três,
não tem lei, tem leis,
não tem vez, tem vezes,
não tem deus, tem deuses,

não há sol a sós

aqui somos mestiços mulatos
cafuzos pardos tapuias tupinamboclos
americarataís yorubárbaros.

somos o que somos
inclassificáveis

que preto, que branco, que índio o quê?
que branco, que índio , que preto o quê?
que índio, que preto, que branco o quê?

não tem um, tem dois,
não tem dois, tem três,
não tem lei, tem leis,
não tem vez, tem vezes,
não tem deus, tem deuses,
não tem cor, tem cores,

não há sol a sós

egipciganos tupinamboclos
yorubárbaros carataís
caribocarijós orientapuias
mamemulatos tropicaburés
chibarrosados mesticigenados
oxigenados debaixo do sol”

2005-12-06T20:57:00.000-02:00

eu já disse e repito.
a minha sexualidade não te pertence. não pertence a ninguém. nem ao meu próprio sexo (se é que tenho um).

2005-12-04T14:15:00.000-02:00

"Tenho tanto sentimento
Que é freqüente persuadir-me
De que sou sentimental,
Mas reconheço, ao medir-me,
Que tudo isso é pensamento,
Que não senti afinal. "

A Hora da Quimera

2005-12-02T19:35:00.000-02:00

Queria-te apenas para mim
deitado em meu útero
e fazendo confissões sem pudor.

Queria-te na relva dos meus pensamentos
reconfortando a minha insensatez
e suplicando pelo meu corpo.

Queria-te na futura melancolia
de uma mulher, de uma garota, de uma criança, de uma lésbica
de uma freira, de uma parteira, de uma solteira, de uma fêmea.

Queria-te frio, cético, séptico, amargo,
sem desejo, sem caráter, sem sonho, sem alma, sem carne, sem cruz.

Querer-te apenas por querer-te.
Querer além do que as sensações alcançam.
Querer para não perder, apenas para poder querer.

(Imaginemos um holocausto nuclear,
apenas mim e ti com a natureza no ventre.
“Já não te quero mais”, pensarei.
Queria, na verdade,
a coisa mais última que há em um devaneio:
a solidão alheia)

2005-12-01T17:42:00.000-02:00

Deus?
não, obrigado.

2005-11-30T20:28:00.000-02:00

não preciso de homem nenhum. nem de mulher.
tenho os meus livros. e isto basta.

Se eu fosse apenas um conceito, não teria tanta dor no peito

2005-11-30T18:00:00.000-02:00

indagam se sou real.
respondo: e você? o que prova que você é real?

você se considera real porque você se olha em um espelho estúpido e, você, mais estúpida ainda, conclui a essência de sua existência. mas, e se um dia você for dormir e não conseguir acordar mais? e se colassem as tuas pálpebras e você nunca mais pudesse abrir os olhos? não estaria morta ainda, apenas sonhando. e do que adiantaria o teu corpo, então? lixo, puro lixo.
pois é, assim que me sinto diariamente. há tempos que renunciei o meu corpo. alma também não tenho. tenho a imaginação apenas. e isto basta.

(sinceramente, dane-se o que pensam de mim. eu sou aquilo que sou e não aquilo que gostariam que eu fosse. não tenho paciência alguma para ser analisada. terapia é para os fracos.)

2005-11-30T12:24:00.000-02:00

olá, eu sou uma quimera.

(ou eu sou a Macabéa?)

"Aí Macabéa disse uma frase que nenhum dos transeuntes entendeu. Disse bem pronunciado e claro:
- Quanto ao futuro.
Terá tido ela saudade do futuro? Ouço a música antiga de palavras e palavras, sim, é assim. Nesta hora exata Macabéa sente um fundo enjôo de estômago e quase vomitou, queria vomitar o que não é corpo, vomitar algo luminoso. Estrela de mil pontas.
O que é que estou vendo agora e que me assusta? Vejo que ela vomitou um pouco de sangue, vasto espasmo, enfim o âmago tocando no âmago: vitória!
E então - então o súbito grito estertorado de uma gaivota, de repente a águia voraz erguendo para os altos ares a ovelha tenra, o macio gato estraçalhando um rato sujo e qualquer, a vida come a vida. "